Aurelio Serrano Ortiz: «07-11-2012». De la serie «Depuis l’art nouveau» (lápiz sobre papel).
Negativo
Sí solo y en pie
cantando mis poemas
al dios del viento
escuchando las canciones
del dios del viento.
Solo y en pie sí.
Silencio y viento.
Del libro «Desde la soledad. Poemas».
Del largo poema de Mayakovski «Verlaine y Cezanne» extraigo estos versos:
En esto
se nos acerca
Paul Cézanne:
«Así le pintaré,
Verlaine»
Pinta.
Observo
la pintura fresca.
Monsieur,
perdón,
nuestros viejos
se ponían de mil colores
solo
con oír su nombre.
Una temporada
nuestro Dios
fue Van Gogh,
otra temporada –
Cézanne.
El gran poeta ruso fue además, dramaturgo, director, actor teatral y de cine, conferenciante… su teatro responde como su poesía a los cambios sociales y transformaciones históricas que la revolución rusa marcó. Él quiere un espectáculo de masas, según sus palabras: «El teatro actual se olvida que debe ser un espectáculo»; la Revolución de Octubre cambió su orientación teatral. Su concepción estética orientó a los artistas de su época, en especial al gran renovador teatral Vsevolód Méyerhold y a los pintores abstractos Malevich y Ródchenko. Además contó con la colaboración musical de Shostacovich. Cada estreno teatral constituía una conjunción de valores de primera fila. Fue amigo y colaborador del gran cineasta Einsenstein, y junto con Ródchenko definían y teorizaban sobre el montaje, las superposiciones de imágenes, los primeros planos… Maiacovski concitó a su alrededor un grupo de trabajo de gran nivel y rigor artístico.
En 1929 escribió:
ALGUNOS PREGUNTAN.
¿Qué pienso yo de mis piezas?
A mí me contaron que:
En un tranvía se sentó un pasajero, no sacó boleto y quiso hacer el viaje gratuitamente. El guarda, al darse cuenta se enoja: ¡Eh, sinvergüenza -le dijo-, atorrante, aprovechador… chinche de Maiacovski…
Esta definición utilizada en la vida fue para mí el mejor comentario y el más agradable para mi obra.
¡Genial, digo yo!
Foto: Bárbara
Silencio
Mi casa tiene
hoy
cristales de noche
en las ventanas
De su libro «Desde la soledad. Poemas». 1967-69.
Foto: Bárbara.
Vuelvo a publicar el poema que generosamente me dedicó Colette Fournier, con la mejor traducción posible, ya que mi francés es de andar por casa y en zapatillas, la de Isabel Ramos Serna, licenciada en Filología francesa, profesora y traductora, otra generosa amiga. A las dos mi agradecimiento más sincero.
Alchimie ( petit hommage et sourire à ma façon à Barbara Carpi)
Dans mon chaudron de sorcière bouillonnent
Dix-mille essences délétères
Oeil de perdrix, oeil de vipère
Pierre d’agate, ongles de sirène
Et quelques ombres plus austères
Dans la nuit épaisse et brouillonne
Drapée de pourpre et de vigogne
Je touille, je remue, je frissonne
J’éviscère, j’étête sans vergogne
Quelques chimères bien polissonnes
De ce brouet épais et noir
Où nagent tels des suspensoirs
Des ectoplasmes victorieux
Captant les ondes triomphantes
Je moule de mes paumes fébriles
La pierre qui ne ressemble à rien
Mais me fera renaître enfin
Phénix orgueilleux et comblé
Trônant au-dessus des nuées
Chaque matin me voit hélas
Echevelée, hâve et tenace
Et un plus usée que la veille
Cherchant alors dans le sommeil
Le rêve que je n’ai pas trouvé !
Alquimia
En mi marmita de bruja borbotean
Diez mil esencias perniciosas
Ojo de perdiz, ojo de víbora
Piedra de ágata, uñas de sirena
Y algunas sombras más austeras
En la noche espesa y sucia
Vestida de púrpura y vicuña
Remuevo, muevo, agito
Destripo, descabezo sin pudor
Algunas quimeras muy traviesas
De ese caldo espeso y negro
Donde nadan como colgantes
Ectoplasmas victoriosos
Capturando las ondas triunfantes
Moldeo con mis palmas febriles
La piedra que a la nada se parece
Pero que me hará renacer por fin
Fénix orgulloso y satisfecho
Presidiendo por encima de las nubes
Cada mañana me ve ¡ay!
desgreñada, macilenta y tenaz
Y un poco más gastada que la víspera
Buscando entonces en el sueño
El ideal que no he encontrado.
Retrato de Nietzsche realizado por Munch de 1906.
La realidad es la muerte del espíritu y el arte, su salvación. El filósofo Friedrich Nietzsche, creador de la idea del superhombre, afirmó que el ser humano, animal metafísico, debería perecer para dar origen a un mundo nuevo, a un hombre nuevo. Tras la muerte de Dios, había que crear un nuevo concepto del infinito; el artista debía tener una religión propia y la eternidad o el eterno retorno es del superhombre, que finalmente es una afirmación y un canto a la vida. Hay que crear nuevos valores, el mundo absurdo, sin sentido, debe dar paso a un «yo creo». En «Así habló Zaratustra» se pregunta cómo soportar el ser hombre, si el hombre no fuese poeta y adivinador de enigmas…
SILS-MARÍA
Aquí estuve sentado, esperando, esperando… nada
más allá del bien y del mal, gozando
a veces del sol, a veces de la sombra,
todo juego, todo mar, todo mediodía, todo tiempo sin meta.
Y de pronto, amiga mía, de uno se hizo dos
y Zaratustra pasó a mi lado.
Ediciones Hiperión. «Poemas» Friedrich Nietzsche. Madrid. Primera edición 1979.
Dans mon chaudron de sorcière bouillonnent
Dix-mille essences délétères
Oeil de perdrix, oeil de vipère
Pierre d’agate, ongles de sirène
Et quelques ombres plus austères
Dans la nuit épaisse et brouillonne
Drapée de pourpre et de vigogne
Je touille, je remue, je frissonne
J’éviscère, j’étête sans vergogne
Quelques chimères bien polissonnes
De ce brouet épais et noir
Où nagent tels des suspensoirs
Des ectoplasmes victorieux
Captant les ondes triomphantes
Je moule de mes paumes fébriles
La pierre qui ne ressemble à rien
Mais me fera renaître enfin
Phénix orgueilleux et comblé
Trônant au-dessus des nuées
Chaque matin me voit hélas
Echevelée, hâve et tenace
Et un plus usée que la veille
Cherchant alors dans le sommeil
Le rêve que je n’ai pas trouvé !
«En el lago». Foto: Aurelio Serrano Ortiz.
XXVI
La bruma, el desaliento, la niebla…
que durante semanas, meses,
constante e insistente nos cubría, Merlin,
hoy, finalmente, se retira
dejándonos ver el otro lado del mar.
La calma reina. Ya descansamos Lancelot,
la transparencia del lago es infinita
antes nuestras naves que regresan
destrozadas y abatidas
tras soportar, a merced de la suerte y del destino
la inclemencia de interminables días,
después de su lucha enorme por sobrevivir…
Fragmento del poema XXVI de «El ovalado cerco de la luna».
De la antología «Carta de navegación (Poesía 1975-2005). Del libro «El ovalado cerco de la luna» (2005). Universidad de Murcia, Servicio de Publicaciones, 2006.
Seamus Hearney
Ha muerto a los 75 años el premio Nobel Seamus Heaney en Dublín, Nacido en el condado de Derry, en Irlanda del Norte, el gran poeta dio forma e identidad a las voces de los campesinos, a la tierra, a la naturaleza de su rincón poblado de referencias históricas. Por que él es un hombre nacido en el corazón del Ulster, tierras que fueron desposeídas a sus antepasados junto con el gaélico. Nacido en la granja de Mossbawn, reivindica la importancia del lugar, del origen, de las raíces porque, no lo olvidemos, él es un hombre nacido en el corazón del Ulster. Se especializó en literatura inglesa en Belfast; su carrera académica ha sido tan brillante como su vida creativa; ha tenido dos cátedras, una en Dublín y otra en Harvar y, así mismo, la de Poesía de la Universidad de Oxford. La venta de sus libros de poesía ha sido récord de ventas, «North», alcanzó en unos meses la cifra de 50.000 ejemplares. Ha publicado 12 volúmenes, entre ellos, «Muerte de un naturalista», «El nivel espiritual», «Invernar», «La isla de las penitencias»… A su poesía lírica, de gran belleza y profundidad, la dota de una ironía certera, de precisión técnica, de la energía y la presencia física del mundo. Un poeta imprescindible de hoy, de siempre.
EL METRO
Allí estábamos, corríamos bajo la bóveda
de un túnel; tú delante, con tu abrigo de estreno,
yo, veloz entonces como un dios, para alcanzarte
antes de que quedaras convertida en un junco
o una flor nueva, blanca y moteada de carmín,
y tu abrigo ondeaba al viento y uno tras otro
se iban soltando los botones, dejando un rastro
entre la salida del metro y el el Albert Hall.
The underground
There we were in the vaulted tunnel running
You in your going-away coat speeding ahead
And me, me the like a fleet god gaining
Upon you before you turned to a reed
On some new white flower japped with crimson
As the coat flapped wild and button after button
Sprang off and fell im a trail
Between the Underground and the Arbert Hall.
Fragmento del poema : «El metro»
Foto: Bárbara.
EN EL QUAI
(I)
VOY ANUDANDO GRITOS
MIENTRAS LA GEOMETRÍA DEL ERIZO
ME DESCONCIERTA
EN ESA PLAYA ARTIFICIAL
TAN PARISINA
De «Calidoscopio», de Bárbara García Carpi, 2005.
