La Estirga: foto de Brassaï de1936
La Estirga
La Estirga de Violet le Duc
escruta la ciudad.
La Estirga chasquea la lengua y
los ojos de las mal llamadas gárgolas
se abren al infinito de la noche.
¡Y es un carnaval y un guiño
entre ellas y el jorobado!
Del libro » Los poemas de Nina» de Bárbara García Carpi.
Foto Bárbara
Ya no está
Pero es
una parte del yo
que sigue estando
Adendda: «Mi hermana» del libro «Últimos Poemas» de Aurelio Serrano Ortiz.
Foto Bárbara. Código de Hammurabi, Museo del Louvre, París.
Hammurabi
Mientras tú girabas
en torno al código
yo me instalaba junto a uno
de los toros alados
empequeñecida, asombrada;
veía nuestros respectivos vuelos
¿porqué no? a través de
Mesopotamia.
Del libro «Cantos del Arpista» de Bárbara Carpi.
Foto Bárbara
Cóctel Osiriano
En un buen cóctel osiriano
no debe faltar lo siguiente:
mitad de sentido ético,
mitad de magia, una pizca
a modo de angostura, de
reino de Poniente, un pelín
de justicia removiendo -que
no agitando- con la pluma
que la representa.
Del libro «Cantos del Arpista» de Bárbara Carpi
Foto Bárbara
ASENTAMIENTO
En la época de la dinastía Chen,
a mitad del segundo milenio
antes de Jesucristo,
hubo una migración masiva
desde la gran llanura hacia el sur,
hacia las verdes riberas del Yang-Tse.
En los trigales del Wei
se combatía y se cultivaba,
era la sangre la que abonaba
los campos.
¡Qué necia repetición a través de la historia!
De la tierra y la muerte
Tú no conoces las colinas donde se derramó la sangre.
Todos huimos,
todos arrojamos
el arma y el nombre. Una mujer
nos miraba al huir.
Solo uno de nosotros
se paró con el puño cerrado,
vio el cielo vacío,
inclinó la cabeza y murió
bajo el muro, callando.
Ahora no es más que un guiñapo de sangre
y su nombre. Una mujer
nos espera en las colinas.
Del libro «Poesías completas». Edición de Italo Calvino que fue el que ordenó cronológicamente los poemas. Colección Visor.
Foto, Bárbara
Los Incorporales
Sobre la tumba de Modigliani
una rosa amarilla y ese gesto
que la sostiene.
La joven atrapada, se levanta
cuando alguien corporal invade
su ternura, su homenaje…
Al rato vuelve a su sepultura.
Y sin embargo
no ve a los otros…
Y la rosa amarilla y ese gesto
que la sostiene.
Del Libro «Los poemas de Nina» de Bárbara Carpi.
YO QUIERO. YO QUIERO
Abriendo la boca, el pequeño dios inmenso,
calvo a pesar de su cabeza infantil,
pidió a gritos el pecho de su madre.
Los dos volcanes secos se cuartearon y escupieron,
la arena abrasó los labios sedientos de leche.
El niño dios pidió entonces sangre a su padre,
que puso a trabajar a la avispa, al lobo y al tiburón,
Y luego ideó el pico del alcatraz.
Sin una lágrima en los ojos, el inveterado patriarca
creó a los hombres de carne y hueso,
púas en la corona de alambre enrojecido,
espinas en el tallo de la rosa encarnada.
«Poesía completa». Edición de Ted Hughes. Traducción de Xoán Abeleida. Bartleby Editores. Madrid 2008.
La prematura muerte de Sylvia Plath, a los 31 años, no ha impedido que sea considerada una de las grandes poetas del siglo pasado. Sylvia se suicidó metiendo la cabeza en el horno de gas mientras sus dos hijos jugaban en otra habitación. Es la primera obra póstuma a la que se le concedió el premio Pulitzer. Este volumen que recoge toda su poesía fue reunida en 1981 por su ex marido, el también poeta Ted Hughes.
Dibujo a lápiz de Aurelio Serrano
GRISES
Mirando un ópalo casi gris
recordé unos hermosos ojos grises
que vi hará unos veinte años…
Nos amamos un mes.
Marchó después a Esmirna, creo,
a trabajar allí y no nos vimos más.
Se habrán empañado -si vive- aquellos ojos;
ajado estará aquel hermoso rostro.
Guárdalos tú, memoria mía, como eran.
Y cuando de mi amor puedas, memoria,
cuando puedas, tráemelo de nuevo esta noche.
Del libro C. P. Cavafis, Poesía completa de Alianza Literaria.
En la biblioteca de mis padres, antes del confinamiento, me encontré esta joya que tampoco sé de quien era pues venia con una firma desconocida por mi y editada en España en 1924. Esta obra, «Le cornet à dés», «El cubilete de dados», poemas en prosa, es posiblemente la más influyente de toda su producción, que abarca, además de cuentos y textos diversos, una novela autobiográfica. Su corta producción, no obstante, no impide que Max Jacob, solo por el prólogo-manifiesto de esta obra, se haya convertido en un escritor de culto y que este sea el prólogo más conocido y lúcido de los escritos en el siglo pasado sobre la creación. Este poeta surrealista, oriundo de la Bretaña (Quimper, !876-Drancy, 1944) trabó amistad en París con Pablo Picasso y Apollinaire, quienes le aconsejaron que dejase su empleo en un almacén y se dedicase a vivir como un artista, cosa que hizo en Montparnasse y que suponía las consabidas penalidades. Pintó, escribió, ayunó y malvivió aunque apoyado por su fe, que le hizo convertirse al catolicismo, siendo Picaso su padrino en 1915. En 1917 escribió esta obra y «Le laboratoire central», en 1921, «Visions Infernales», en 1924, y «Les penitents en maillot rose», en 1925. Bajo el titulo de «Meditaciones de un judío converso» publicó diversos textos, cuentos y novelas en tres volúmenes que dedicó al monje Matorel. Se retiró a vivir a Saint-Benoit del Loire desde donde realizó varias salidas al extranjero, pero donde fijó su residencia definitiva hasta que los nazis le detuvieron y lo deportaron al campo de Drancy, donde murió de una pulmonía.
«El cubilete de dados», con poemas en prosa, contiene en sus páginas una mezcla de misticismo y de humor fantástico; fue una obra de total inspiración para los poetas posteriores, sobre todos para los surrealistas. Algunas parecen greguerías al modo de Gómez de la Serna. No puedo resistirme a poner una de las joyas que contiene las páginas de este libro:
«Sucede que cuando tú roncas el mundo material despierta al otro» o este «Saltad a la comba al bajar la escalera y no pondréis en ella los pies»…
Para muchos Max Jacob está considerado un poeta cubista quizás por su forma de vertebrar o examinar la realidad desde distintos ángulos o planos y por que además se relacionó sobre todo con dadaístas y cubistas aunque esto último no quiere decir nada a la hora de analizar su obra.
La Estirga Burlona 