Foto: Aurelio Serrano Ortiz
Así, con unas previsiones tormentosas con fuerte aparato eléctrico y en realidad, aquí, esto se traduce en una lluvia finita que deja como muestras estas gotas-perlas sobre las hojas de un rosal casi refractario al agua; así comienza junio en el sudeste en el que el desierto avanza sin que nos demos cuenta, pero sin pausa.
Llevo días, en estas mañanas de alérgicos estornudos tempraneros, en los que salgo al jardín para comprobar que las abejas existen. Porque hubo un tiempo, no hace mucho, que parecían extinguidas totalmente. Ese cataclismo a nivel mundial ya se venía anunciando desde todas las partes del mundo. Bueno pues cuando las veo libar de flor en flor, me invade una tranquilidad que trasformo en un suspiro de alivio. Y entre estornudo y suspiro me parece escuchar a Carlitos Gardel cantando: «Madreselvas en flor…» con esa voz inconfundible…
Foto: Bárbara
No he podido dejar de poner el estribillo de la canción que Gardel inmortalizó:
Madreselvas en flor que me vieron nacer
y en la vieja pared sorprendieron mi amor
tu humilde caricia es como el cariño
primero y querido que siento por él.
Madreselvas en flor que trepándose van
es su abrazo tenaz y dulzón como aquel
si todos los años tus flores renacen
hace que no muera mi primer amor.
Foto: Bárbara.
Antirrhinum Majus es el nombre científico de lo que vulgarmente se conoce como boca de león o dragoncillos, una de mis plantas preferidas; su colorido en violetas, amarillos, rojos, rosas… es espectacular.
Louis-Antoine de Bougainville, nacido en París, es uno de los hombres ilustres del siglo XVIII que está enterrado en el Panteón con vecinos como Voltaire, Rousseau, Dumas, Marie Curie y su marido, Pierre Curie, y una pléyade de prohombres que disfrutan de unas cuevas monacales dotadas de forma natural del sistema de refrigeración-calefacción que estos habitáculos aportan…; algo que se pierde Napoleón por estar en Los Inválidos, en su sarcófago de maderas nobles y no en las catacumbas.
Louis-Antoine de Bougainville fue el primer francés que dio la vuelta al mundo a bordo de La Boudeuse y cuyas experiencias vertió en su libro «Descripción de un viaje al rededor del mundo». Este militar y científico contribuyó al conocimiento de la región del Pacífico, del descubrimiento de Taití, de su lenguaje y de su flora. Las bonitas buganvillas les deben su nombre. mejor dicho su apellido.
Foto: Bárbara.
Moreras. Foto: Bárbara
¡Ya están aquí!, de nuevo con sus tiernas hojas, saludando a las nubes, bien tiesas, orgullosas como diciéndoles aquí, aquí mirad que guapas estamos… Las veo desde casa, frente a mí, las moreras renovadas.
Juntos. Foto: Bárbara
Juntos toda una eternidad, sin posibilidad de irse, fijados a la tierra… y digo yo que más vale llevarse bien… ahí no sirve eso de échate a un lado o quítate tú que me pongo yo… en fin los pobres están condenados a entenderse.
Tras la lluvia. Foto: Bárbara
A principio de mes las gitanillas empezaron a brotar con fuerza solo una lluvia inclemente las dejó así de despeinadas… pero la vida no se detiene por nimiedades.
V. Van Gogh, «Iris». Saint-Remy, mayo, 1889. Óleo sobre papel sobre tela (62X 48 cm.). Ottawa, National Gallery of Canada.
A unos veinte kilómetros al norte de Arles se encuentra el Hospital Psiquiátrico de Saint-Paul-de-Mousole; el hospital está dentro de un convento de agustinos abandonado, muy cerca de Saint-Remy. Allí Vincent, recluido, es como un monje ascético que trabaja cuando le dejan; de los alrededor de 140 obras fechados en Saint-Remy solo firmó siete, lo que demuestra el ejercicio continuo de exigencia al que se sometía. Al no estar recluido como el resto de los internos, se abandonó al paisaje y a la vegetación circundante. Y como telón de fondo allí están las suaves montañas de Les Alpilles, los campos de trigo, los olivos retorcidos con las ramas giradas hacia el cielo y los cipreses que son parte esencial de toda la zona. Para Vincent ellos, los cipreses, son mejor que el mejor de los obeliscos egipcios… Los muros no muy altos del edificio están rodeados de olivos, lo mismo que flanqueaban el camino de tierra por donde debía pasear y pintar todo lo que se ofrecía ante sus ojos. Este iris, fechado en Saint-Remy, de esta época, es una obra impresionante en su sencillez y en la que no busca la exuberancia de las flores abiertas, sino la perfecta, equilibrada composición y la ondulante disposición de las hojas.
Iris. Foto: Bárbara.
¡El primer iris de la primavera!; los bulbos que me regaló Isabel de la casa de Beckett, en la Provenza, dan sus frutos año tras año. Otros están por abrir y yo me asomo todas las mañanas para verlos brotar y crecer con asombro… Y este aunque parece una orquídea es simplemente «ese iris» que nace silvestre a lo largo y ancho de todo Arles para que Vincent lo pudiera pintar sin problemas…
Palera. Foto: Bárbara
Soy consciente de que cada vez pongo más fotos y es porque, ahora, el trabajo en el estudio me deja menos tiempo. Un amigo escritor, cuando tenía urgencia de trabajar en sus novelas, decía literalmente: estoy que me escribo encima; no es una expresión muy delicada pero tremendamente gráfica. Eso mismo me pasa con la pintura, cuando urge la necesidad…
