Dans la rue Monsieur le Prince. Foto Bárbara Carpi

Desde le Boulevar Saint Michel, casi a la altura du Jardin de Luxembourg , un poco antes de llegar a la Place Rostand, arranca la larga calle que desciende hasta el corazón de Saint Germaine-des-Pres que disputó al Barrio Latino ser el centro de la intelectualidad cuando París era el centro cultural del mundo; bajando, bajando llegamos a la Place Danton, con el revolucionario subido a su pedestal -la rive gauche siempre fue «rojilla» y libertaria-. El eco de la época dorada envuelve Saint Germaine-de-Pres, que se reafirma en sus innumerables librerías, cafés, restaurantes. Estamos, para situarnos, en el barrio donde residía el todopoderoso Cardenal Richelieu y donde se hallaba el cuartel de los tres mosqueteros -que eran cuatro-. La calle Monsieur le Prince, además de estar situada en uno de los lugares más próximos a todo lo que a un enamorado del París más evocador de principio del siglo pasado puede desear, es un remanso de paz y tranquilidad. A modo de reflejo esta foto que nos cuenta de la actividad peripatética que los amantes del paseo, de los que hacen de esta necesidad la razón de su actividad cotidiana sin rumbo prefijado, dejándose  ir por los bulevares, por las rues y por las ruettes según su corazón les lleve… Para estos seres andarines los franceses tienen un nombre: Les flâneurs. Breton, el papa de los surrealistas, reivindica la figura del flâneur.  El nombre de la librería nos habla del paseante de las dos riveras del Sena. Julio Cortázar era, ya lo sabemos por sus obras, un flâneur de las dos riveras.

Quimeras de Notre Dame. Foto: Aurelio Serrano Ortiz.

El pasado día 23, miércoles para más señas, amaneció despejado y, a medida que iba avanzando la mañana, la temperatura era de verano-verano; los turistas se iban quedando en camiseta y las quimeras en lo alto de Notre Dame se lo pasaban de lo lindo viendo ese trajín incesante de gente que sudaba y comía helados. Un sol de otras latitudes resbalaba sobre el cuerpo pétreo de las quimeras: las unas en cuclillas, las otras en actitudes risueñas, todas tomando el sol antes de que el  Alcalde Delanoë inaugurara oficialmente las playas parisinas.

Tumba de Julio Cortázar, cementerio de Montparnasse. Foto: de Bárbara García Carpi.

Acabamos de estar en París. París, oh là là, bien merece una misa -incluso para los republicanos-, y el susto de un viaje en avión entre turbulencias y aterrizajes de infarto. Tres días escasos e intensos; allí los momentos se escapan entre los dedos o se eternizan, según si estamos permeables, con todos los sentidos alerta para captar el otro lado de las cosas. Teníamos una cita con el Maestro en Montparnasse.  Llegamos por el Boulevard Edgar-Quinet y entramos por la puerta principal; iba tranquila, acompañada del mejor guía que conozco; él, con el mapa en la mano, iba seguro entre el laberinto de tumbas. Yo, un poco rezagada, mientras subía por el paseo, veía a lo lejos cómo el Ángel del Sueño Eterno de la rotonda se iba agrandando, impasible en su pedestal o, por efecto, pensaba, del sol, se empequeñecía y era un traveling a su capricho. Mentalmente le retaba: esta vez no se iba a reír de mí, «¡me cachendió!», como diría el Maestro. ¡Esta vez la iba a encontrar, él me acompañaba! A la altura de l’Allée  Lenoir estaba la tumba 23 , ¡por fin!, acompañada por la de Gaston Maspero, profesor en el Colegio de Francia y de la de Cesar Baldaccini, escultor; estaba pues bien acompañado. El acceso a su parcela terrenal estaba cercada: interdit, passage interdit, pensé acostumbrada como estoy a pensar en francés cada vez que piso los empedrados, los adoquines.  ¡Ah, no!, nada  ni nadie nos lo iba a impedir. Salvamos el obstáculo yendo por detrás de las cintas que agarraban árboles sin ningún sentido. La lápida está dividida en dos cuadrados blancos; en el de arriba, el nombre de su segunda mujer, Carole -es todo un caballero-, y en el de abajo su nombre, y las dos fechas en las que se encierra una vida. Sobre la tumba, un sin fin de billetes de metro, flores secas, notas, cigarrillos y escritos de admiración en rotulador azul y rojo -el dibujo- directamente sobre el mármol para que la tinta penetre  de corazón a corazón. Sobre la tumba una escultura divertida, como no podía ser menos, que para mí es la representación y la esencia del cronopio, teniendo en cuenta la descripción que hace de ellos y de cómo se le aparecieron por primera vez en el entreacto de un concierto de obras de Stravinski dirigido por él mismo y en el cual Jean Cocteau recitaba «Edipo Rey». Fue en el año 51 y acababa de llegar a Francia. Había entrado en «état second», como dicen los franceses. Al fondo la torre de Montparnasse, como guardiana del descanso de quien no descansó en su hacer, en sus compromisos políticos, de amistad. Un rato conversando con él nos hizo más fácil el hasta siempre. Le dejamos una rosa roja fresca con dos notas y dos piedras, una blanca y otra redonda con un agujero en el centro a modo de cenicero; antes de volver sobre nuestros pasos compartimos unos cigarillos con él mientras un cuervo iba de una rivera a otra de l’Allée Principal. Y ¡me cachendió!, al Maestro lo han colocado en la rive droite!