Le Pont au Double. Foto: Bárbara.
Este puente era un punto de encuentro, allá por 1972. Nada y todo ha cambiado; hay personas queridas que se fueron prematuramente. Va por ti, Julia, allá donde te encuentres.
Puentes de París. Recordando a Julia Molina.
La Estirga Burlona 
Un «me gusta» no es suficiente. Me encanta.
Julia se murió en un absurdo accidente de coche. De todas las amigas era la más culta, la más vital, era una lider sin pretender serlo… Y hoy sin saber porqué su recuerdo me lleva hasta las lagrimas.
Pues se encuentra en ti, en el puente mismo y en todas las que compartisteis realidades y sueños, que aún os viven dentro, de aquel verano en el «Foyer Notre Dame».
Es verdad que compartimos realidades que se asemejaban a un sueño. Veníamos de la España gris de Franco y la explosión de libertad que vivimos en París nos hacía flotar. Cantábamos por las calles y teníamos 20 años.
Y además allí los gendarmes con sus capitas os sonreían cuando os cruzabais con ellos: igualito igualito que los grises de la gris España de Franco
No solo nos sonreían, nos guiñaban el ojo. No dábamos crédito; era un contraste tan tremendo que cuando llegó la hora de volver no queríamos hacerlo. La libertad desde entonces olía a lilas y se expresaba en francés.