Según Platón, Sócrates dijo: «solo sé que no sé nada». Realmente no quería decir que no sabía nada sino que se refiere a la imposibilidad de saber algo con absoluta certeza, incluso en el caso de que uno esté absolutamente seguro. Esta disquisición matutina, por mi parte, viene a cuento por que cada vez me doy más cuenta de que, a pesar de mi pasión por el mundo vegetal, cada vez sé menos y cada vez se acrecienta mi ignorancia cuando, por ejemplo, me encuentro ante una planta tan hermosa y totalmente desconocida. ¡Esos pistilos disparados hacia arriba, como asustados, esa inflorescencia que forma un todo maravilloso!

Ganas tengo de que se llene el jardín de colores y aunque estamos ya en primavera, este mes de marzo está siendo muy frío.

No sé ni su nombre ni su apellido botánico, pero esto no impidió que me atrapara desde que la vi; casi toda ella era verde salvo algunas hojas con un color berenjena algo intrigante. Si algo sé de ella es que es una de esas plantas que llaman «crasas» a medio camino entre una planta normal y una de la familia de los cactus. En los primeros días aún conservaba el color verde por el centro aunque en las hojas exteriores mostraba ya un dominante color oscuro preocupante. ¡Lo que hace la ignorancia! Y, oh sorpresa, qué metamorfosis: poco a poco, con el paso de los días, se fue oscureciendo toda, quedando la planta color piel de higo-procesión… pero tan bonita… ¡Que me perdonen los botánicos!

Tenía muchas ganas de tener un limonero y por fin lo tengo en el jardín. Es un «femminello carrubaro»; se cree que esta variedad es una mutación espontánea siciliana del «femminello comune». No buscaba una cosa tan exótica, pero es lo que tenían en el vivero. Florece en abril/marzo, las flores son de color blanco y el tamaño de los limones es, a la vista está, enorme. Con las prácticas adecuadas produce frutos casi todo el año, lo cual me viene muy bien para el desayuno, porque tengo la costumbre de tomar el zumo de un limón todas las mañanas. Curiosamente «carrubaro» significa en italiano algarrobo, muy abundante en Sicilia. Su sabor es distinto, muy interesante como condimento y distinto al limón común.

La primavera meteorológica ya está aquí y la floración exuberante también. No es de extrañar, porque tal como está el tiempo y con el invierno tan suave que hemos tenido pasan estas cosas. Comienza marzo, pero a tenor de estas fotos igual podría ser mayo. En fin bienvenidas sean siempre las flores.

El brillo de las hojas de la begonia de flor siempre me ha llamado la atención. Originaria de Asia, América y África, necesita de ambientes húmedos y de sombra. Existen más de 1500 especies, siendo la begonia Rex la más conocida. El sol directo puede provocar quemaduras en las hojas como en los pétalos de las flores. Las flores son de forma y tamaños muy diferentes. La floración comienza en primavera, se prolonga durante todo el verano, llegando hasta el otoño. A la begonia le gusta el agua pero no en exceso, conviene regarla en verano cada tres días y en invierno cada siete o diez días.

Sigo inmersa en las plantas. Las calceolarias son, por su forma y colorido, una preciosidad. Parecen unos saquitos predominando el color rojo y el amarillo, difuminados o con forma de pintas. Voy siguiendo su pista por los viveros y, si alguna vez la encuentro, no dudo en llevarme alguna a casa.

Buscar el efecto de la luz en las plantas a distintas horas es un pasatiempo estupendo. Los impresionista, cuando, cargados con sus caballetes portátiles, salían al campo buscando los secretos de la luz y de las sombras eran auténticos sabuesos capaces de estar horas y horas escudriñando un paisaje. En mi mini-jardín hago lo mismo, solo que con mi cámara, y la verdad es que si uno se aburre es por que quiere.

Hace tiempo que leí, y no sé donde, que a los pintores no les gusta el verde; entonces pensé: ¡vaya una tontería!, porque a mí me encanta el verde, verde lechuga, verde pimiento, verde guisante, verde alcachofa… y luego con más calma, me dije: a ver si es que no eres pintora y eres más cocinera que pintorista y así desbarrando cogí la Nikon y disparé con ganas sobre el mini-garden. Y todo lo que salía en el visor era verde. ¡Y en esto me desperté con una ganas de comer tirabeques…!