J.E. Millais: «Ofelia muerta». Tate Gallery. London.
Dado que todos y cada uno de nosotros somos únicos, pequeños dioses diferentes, con vidas y experiencias propias incapaces de transferir y ni siquiera explicar todas y cada una de nuestras vivencias, dado que eso es así, durante tiempo me he planteado que todos y cada uno de nosotros experimentaríamos la muerte de manera única, personal e intransferible. Y dado que sabemos, por muchos relatos de gente que «han vuelto de la muerte», que se dan unas pautas idénticas como son el túnel , la luz, el encuentro con gente querida, el deseo de no volver, la sensación de paz y felicidad… me pregunto si los que de verdad se mueren y no vuelven sienten de igual manera el hecho en sí de morir para siempre, si saben que el trance es definitivo y si «ese saber» en el momento definitivo, sin retorno, es igualitario y placentero.
El personaje de Ofelia, creado por Shakespeare para su obra «Hamlet», es desde siempre para mí uno de mis personajes preferidos; la locura de Ofelia y su muerte, de una belleza poética solo capaz de salir de una pluma como la del genio supremo de las letras. unidas a la bellísima obra de Millais «Ofelia muerta», pintada en 1852, fruto de la inspiración del pintor mejor dotado del grupo prerrafaelista, han hecho que tanto talento se confabulara para convertirme en ferviente admiradora de ese prodigio literario y pictórico. Ofelia muerta se nos ofrece con una imagen serena, dulce, que se deja llevar por unas aguas quietas, más propias de un estanque de aguas remansadas que de un río; rodeada de belloritas, ranúnculos…, los cabellos que flotan enmarcando un rostro plácido -el de la modelo preferida del grupo, Lizzie Siddal, que luego se casó con Rossetti-. El mito romántico de Ofelia es conmovedor, enigmático y universal. Si la muerte que se refleja en el cuadro de Millais (Tate Galery, Londres) a través de Ofelia-Lizzie es la muerte real, entonces dejemos de pensar en ella como en algo terrible sino como en un paso a otra cosa diferente nada inquietante; pero para ello hay que olvidarse de los castigos apocalípticos con los que nos amenazan desde todos los púlpitos desde el principio de los tiempos.
La muerte voluntaria de Virginia Woolf, la más extraordinaria de las escritoras, en el río Ouse cerca de su casa en el condado de Sussex, siempre la he asociado a la de «Ofelia», aunque la de esta fuera accidental. Infinidad de veces la he visto en el momento de ponerse el abrigo, de llenar los bolsillos de piedras en un acto plenamente consciente o dictado por su enfermedad mental -síndrome bipolar-; la he pensado e imaginado en ese acto «romántico» de dejarse ir como el deseo de un viaje definitivo. ¿Doloroso o placentero volviendo al medio acuoso del vientre materno?
La Estirga Burlona 
En nuestro imaginario siempre, es cierto, han andado de la mano Virginia Woolf y la Ofelia de Millais, hermanadas. ¡Cuánto hemos leído a Virginia y cuánto hemos disfrutado mirando esa Ofelia. ¿Recuerdas? Uniendo a ambas, en una de esas raras asociaciones que suelo hacer, a Unamuno cuando nos dice, y cito de memoria, que solo el agua estancada cría flores y no la que en el caz mueve las aspas del molino, escribí hace unos años estos versos:
Mientras llenaba los pulmones de Virginia
se detuvo el agua toda recordando
el caz de aquella cita de Unamuno
y tomó la fuerza necesaria
para no cerrar los ojos que Millais dejara
… … … … … … … … … … … … … … … …
Al bajar el telón
un inmenso aplauso
hizo correr de nuevo el agua
Gracias por el comentario que has hecho. Es bello.
Venimos del mar y el agua es vida; y la vida se nos escapa como el agua gota a gota. La imagen del agua estancada que cría flores siempre me ha fascinado. Recuerdo Londres y «Ofelia muerta». Gracias por el poema, eso si es bello.
Precioso cuadro, precioso comentario, preciosa poesía. ¡Chapeau a los dos! Pienso que vida y muerte están intimamente entrelazadas: vivir es ir muriendo poco a poco; morir es el paso a una vida que, los creyentes pensamos, es un encuentro amoroso con Alguien lleno de misericordia, el cortar una flor para plantarla en un jardín más bello donde será perenne e inmarcesible.
Es precioso de verdad! Y respira tanta serenidad que frente a la urgencia y el estrés, esa quietud es sumamente placentera. Contemplar el cuadro es una manera de relajarse del todo…
Sobre Virginia Woolf, la muerte en general y la suya en particular, siempre me viene a la cabeza su fantástico relato ‘La muerte de la polilla’ y no puedo evitar preguntarme si por su mente, en esos últimos instantes, pasó el recuerdo de esa polilla tal y como la describió en su relato, sosegada pero resignada.
¡A saber lo que pasó por su mente! Su inteligencia y lucidez se plasmó en la carta que dejó a su marido y compañero al que quería evitar el sufrimiento que su enfermedad le podría ocasionar. Pienso que fue un acto meditado, no la consecuencia de un arrebato. Gracias, Aurë.
c’est drôle, je trouve moi que le visage d’Ophélie laisse entrevoir une ambiguité…le regard entrouvert sur demondes, la bouche qui semble appeler autant que se taire….c’est cette dualité là qui fait la force, le manque de ertitudes, et enfin le mystère qui entoure l’inconnu….
Ce tableau m’a toujour frappé et emouvé, c’est comme vous disais, elle a le regard sur deux mondes… très bien dit. Vous avez de la poésie!!!
pardon sur deux mondes , mon clavier bugue 🙂 !
Les claviers sont indépendants!!! Bisous.